J'ECRIVAIS

J'écrivais. Je ne faisais qu'écrire. Assis à ma table, devant cette fenêtre qui donnait sur la mer, sur cette île du bout du monde où je m'étais exilé, naufragé volontaire à bord de ce vaisseau de pierre défiant les vents. Pourquoi étais-je là, pourquoi écrivais-je à la lueur des chandelles au long de cette nuit? Le savais-je moi-même? Ma plume courrait en crissant sur l'épais papier, ne s'arrêtant que pour se remplir de mes mots dans l'encrier. Peut m'importait que ce que j'écrivais soit un jour lu par d'autres que moi. Peut m'importait que l'on fit un jour de ce texte, un exemple du génie littéraire. Peu m'importait tout cela, la gloire, la célébrité. Ce n'était rien à côté de cette force qui guidait ma main et éclairait mon esprit, lui dictant ces mots qui s'alignaient dans cette folle farandole que dansait ma plume au rythme du chant des vagues et du vent sur la dune, cette force qui m'emportait si loin, si profondément dans ma pensée dans ma chair et dans mon cœur. J'écrivais, pour moi, pour mon âme qui cherchait la paix. J'écrivais encore et encore, oubliant la fatigue qui me brûlait les yeux, oubliant la lune qui finit par s'en aller. Quand je posai enfin ma plume dans l'encrier, je m'endormi, auréolé de soleil, épuisé mais heureux, soulagé d'avoir, enfin, cessé de t'aimer.